Leandro Puntin es un escritor argentino de (Seguí) Entre Ríos que vive en España y trabaja en una focaccería para no gastar energía mental antes de sentarse a escribir terror. La decisión no fue impulsiva: le llevó cinco años desmantelar una carrera en diseño publicitario que terminaba cada jornada dejándolo sin capacidad de escribir media página.
Puntin empezó a escribir a los seis años pegando stickers de Sonic en hojas en blanco y construyendo historias alrededor de ellos. No leía. Creía que se podía escribir sin consumir literatura. Pero se equivocó. El primer correctivo lo dio Eresita Yugdar, la profesora del pueblo a la que su madre lo llevó una tarde: "No dejes de escribir". No lo procesó como un hito entonces. Tardó años en entender que lo había sido.
En la secundaria escribía chistes sobre el aula y aprendía, sin saberlo, a describir personajes a través de sus acciones en lugar de adjetivarlos. Después vinieron King, Barker, Arlt, Katzenbach. Y después el silencio: diez años sin escribir, una etapa de rap como D.V.L, dos discos. La pandemia de 2020 lo devolvió a la prosa, esta vez con talleres y con la decisión de construir una base técnica sin agujeros.
El terror argentino sobreexplica y le tiene miedo a lo humano
La crítica de Puntin al género local es directa: muchos autores del 'nuevo terror argentino' sobreexplican cada escena hasta vaciarla de impacto. Para él, el problema de fondo es la dependencia de lo paranormal —fantasmas, vampiros, criaturas— como atajo para generar miedo. Un atajo que evita enfrentarse a lo que realmente aterra: lo que una persona es capaz de hacerle a otra, y cómo vive con eso después.
Su propia obra incluye gore, pero lo usa con un propósito narrativo específico. Lo grotesco, dice, no está en acumular vísceras sino en la naturaleza de los actos humanos: en la permisividad ante el abuso, en la decisión de mirar para otro lado. El golpe de efecto sin consecuencias no le interesa.
Sus propias referencias son King, Clive Barker, Jack Ketchum y el realismo sucio de Bukowski: autores que saben que una historia bien narrada no es el momento del horror sino lo que viene antes y después.
Acá se puede acceder a su página web oficial.
Una novela sobre satanismo, rock y lo que significa viajar al centro del mundo siendo del interior
Satán será heavy metal o no será, su nueva obra, ahora tiene en el centro a una banda ficticia llamada Caldo de Cabra. El protagonista y su mejor amigo Nata consiguen entradas para la gira de despedida del grupo y viajan desde una provincia del interior hasta Buenos Aires, en colectivo, a acampar en el recital.
Puntin construye ahí algo autobiográfico en su textura aunque no en sus hechos: sabe exactamente qué significa para alguien de Entre Ríos llegar a la capital para un evento que lo es todo.
La rutina de los dioses
Puntin se levanta a las 8 y escribe sin interrupciones hasta las 10:30. Va al gimnasio una hora —lo considera imprescindible para no destruirse la espalda y compensar el sedentarismo—, vuelve a escribir hasta el mediodía y después va a trabajar al turno tarde. Eligió una focaccería a cuatro minutos de su casa para no regalarle dos o tres horas diarias al transporte. Ese tiempo recuperado es, en su lógica, tan importante como el tiempo frente al teclado.
Desactivó todas las notificaciones del celular. Limita las redes a una hora y media por día. Antes trabajaba en agencias de publicidad y marketing como diseñador gráfico y terminaba cada jornada sin poder escribir media página: el trabajo creativo le consumía exactamente la energía que necesitaba para otra cosa. Le llevó entre cinco y seis años reconstruir la vida alrededor de esa conclusión.
Del rap a la novela: la misma obsesión por el acabado técnico
Antes de ser novelista fue rapero. Publicó un disco en Spotify y trabajaba con un productor en Buenos Aires. De esa etapa, que describe como otra vida, rescata una sola cosa: el rigor. En sus canciones no había falla técnica posible, y traslada esa exigencia a la prosa. Después de componer aquellas letras y de casi una década de silencio, volvió a escribir alrededor de 2020. El rap fue el puente hacia esa nueva etapa.
Su libro de cuentos Sin semáforos: un pueblo tan podrido como el tuyo ya existe. Ganó concursos en Chile y Argentina. Empezó a escribir a los seis años. Hoy solo acepta trabajos de diseño —su formación de base— cuando son para libros: portadas, maquetación. Nada que le cobre energía mental antes de las 10:30.
(Urgente 24)
